©я бля

***

- Ну вот, и решил я значит спуститься в тот погребок, купить пресловутых новомодных спайсов. Дай, думаю, попробую зелья, пока лавку не прикрыли. Да и вас угостить надеялся перед игрой.
- Про угостить не пиз.и, - осёк оратора Митюня, - В прошлый раз дохуя ты нас угостил?
- Прошлый раз был трагическим промахом, - обиделся Вовчанга.
- Прошлый раз, майонез тебе в компот, повториться не должен! – я раздал стаканы, - Хорошо пожарные мимо ехали, повезло. А то как бы мы тебя оттуда снимали?
- Как Вини-Пуха, из ружья, - Митюня заглотил и хлопнул Вовчанге в плечо, - Ну давай, фантазируй, чо там дальше было?
- Говори, Вовчанга, не дуйся!
- Ну вот. Захожу я в погребок. И нате. Там этот, - он боднул головой в сторону коридора, - Сразу ко мне: «А вот и понятой! Понятой пройдите, понятой распишитесь, понятой забивайте, понятой курите». А я чо, я курю. Он типа «Ага, есть наркотический эффект!» А я ему: «Неа, не берёт чота». А он: «Что значит не берёт?! Дай-ка мне». Слово блядь за слово, мы на троих с мальчонкой-продавцом половину витрины-то и извели. Мальчонка прямо на прилавке отдыхать остался, а мы с ментом пошли спорить о наркотическом эффекте в гастроном…
- Ну, а там? – я раздал по новой. – Дальше чего случилось?
- Дальше я не очень хорошо помню, - Вовчанга пристально всмотрелся в огурец на вилке, - Пришёл в себя уже тут, стою у плиты, картошку жарю. А мент вона, залёг недалеко.
Паузу разрядил внезапный гол нашей команды. Внимание наше целиком поглотила игра и напитки. В перерыве напитки вырвались вперёд и лидерства уже не отпускали.
И как раз когда безумный Билл забил второй и мы собирались исполнить ритуальный танец на табуретах, за спинами нашими раздался преисподний хрип.
- Ах ты ж блядь! – сел жопой на стол Митюня, - Ожил, паскуда!
Мент качался в дверях и неистово пучил глаза.
- Восстал, упырище! Изыди, нечистый! – я крестообразно оросил сотрудника из стакана, - Сгинь в райотдел или чотам!
Мент почуял спиртное, приблизился к столу, вырвал из рук Вовчанги бутылку и впитал что боевой слон. Взгляд его в этот момент плутал по стенам и неожиданно остановился на телевизоре. В телевизоре показывали футбол и счёт 2-0. Вели наши. Но флажки России и Словении на вовчанговом Рубине не отличались.
- Суки! – выдохнул гвардеец, взмахнул усами и посмотрел сквозь меня на Митюню, - Пидерасты!
И двинул к выходу, неукротимо сбиваю на ходу мебель и нашаривая на поясе кобуру.
- Куда это твой друг, Вовчанга?
- В атаку что ли пошёл?
- Я х.й его знает. Не хозяин я ему.
Хлопнула дверь. Словенцы попёрли в атаку. Митюня достал решающий флакон.
***

- Блядь, вот сука никогда наши до конца доиграть нормально не могут! – открыл Митюня послематчевую дискуссию, - Словно эякулянты какие ранние.
- Я категорически осуждаю такие ошибки в обороне! – я открыл пиво.
- Козлы бля валидольные! Кого там ещё принесло?! – Вовчанга отрыл входную дверь и впал в крайнее изумление.
В квартиру, а затем сразу на кухню вошли друг за другом пять человек. Руки они держали за спинами. Двое были обёрнуты в полотнища федеральных флагов. Один был в трёхцветной пидорке. И ещё двое были совсем в говно. Замыкал процессию наш неуёмный серый друг. Он гнал несчастных вперёд себя пистолетом, правда держал его почему-то за ствол.
- Вот, - мрачно обронил он когда все забились на шесть метров вовчанговой кухни, - Пленных взял. Словенцы. Обзывали и хуесосили Русь нашу матушку. Победе радовались.
- Да ты за..ал б..дь .баный ты на..й! – заорали сразу все пленные, - Русские мы! Русские бл.дь! Паспорт смотри, бармалей, или на флаг хотя бы!
- Ерепенятся, - упёрся частью тела в холодильник палач, - Ничего, там разберутся. Кого первого кончать будем, м?
- Да .баный ты корёбанный! – вскричали, перебивая друг друга уже мы с Митюней, - Иди-ка ты на улицу, людей расстреливать, гнида! Магазинов мало тебе, рашпиль тебя не бери?! Пошёл вон, козлина, занято тут!
- Ни хЪя себе, - заметил нас мент, сдвинув на затылок свою ментовскую шапку, - Вы тоже словенцы? А ну, становись в строй!
- За..па тебе! – дерзко выкрикнул я и отважно заморгал.
- Мы против! – продолжили сопротивление арестованные.
- Ыг! – выкрикнул вдруг мент и осыпался где стоял.
- Как он за.бал, - подытожил Вовчанга и осмотрел молоток на предмет следов крови, - Выметайтесь, арестованные. Милицейский сегодня расстреливать не будет. Он устал.
***

За окошком серело поганое воскресное ноябрьское утро. На тесной вовчанговой кухне сидели мы и пили чай с конфетами «рафаэлло».
- А моя вот не может смотреть как я рафаэлы эти ем, - довольно заявил Митюня, - по семь штук за раз могу.
- Да, - я нечаянно пнул под столом пустую бутылку. Бутылка упала и покатилась, - мне жена тоже говорит, что я их как картошку жру.
- Подлить тебе горячего? – Вовчанга держался с ментом достаточно любезно.
- Да не, - тот перехватил замороженную котлету другой рукой и прижал её к голове, - я уж пойду.
И впрямь засобирался, даже пистолет не забыл.
- Послушай, лейтенант, - окликнул в дверях его я, - А как звать тебя?
- Семилетие, - ответил он тихо, - Лейтенант Семилетие. Денис Владимирович.

Вовчанга и прыжки в высоту
1.
Раз поехали мы с Вовчангой и Митюней в лес, искать наркотические грибы. Люди сказывали, что есть в тех грибах какой-то особый смысл, который смысл не прояснится пока те грибы не поешь. В поисках открытий дивных заехали мы на автобусе в какую-то жопу, остановка бля "Лесная сказка". Кругом лес, много птиц, насекомых, отчего-то много говна и вероятно грибов. Достали стаканы. А что за грибник без стакана? Без стакана ты чмо и нехристь, а не грибник. Стали пить. Прошли немного леса. Пошарили палками под кустами. Грибов не нашли. Достали стаканы. Разделились, пошарили под кустами. Гриб не шел. Стаканы решили не убирать.
2.
К вечеру лично мне уже многое и так открылось, без грибов. Вовчанга тоже набрался впечатлений, да так, что впал в кому, нежно повиснув на моем плече и ритмично икая. Знаете, в кино в больницах такие есть аппараты, которые к больным подключают. Там экранчик показывает биение сердца и на каждый удар прибор пищит. Вот такой прибор сидит у Вовчанги внутри.
- Митюня, - говорю – я что-то грибов не вижу, а ты видишь?
- Надо вон у того рыбака спросить – протянул руку тот – он должен знать.
И правда, взору открылась идиллическая картина: на бережку лесного озера, с удочкой в руках сидел одинокий рыбак. Панама его была заломлена на макушку, и вся фигура выражала безмятежность и умиротворение.
- Только надо тихо и вежливо спрашивать, рыбаки страсть как не любят, когда пугают рыбу – напутствовал я Митюню.
- Эй ты, пидорас!!! - как никогда удачно вышел из комы Вовчанга.
Рыбак неспешно отложил удилище, еще какие-то причандалы, легко подхватил с земли топор и как-то неожиданно резво рванул к нам.
-А щас нам всем будет индюшок гуги - печально бормотнул Митюня и не менее резво, хорошим скачком, припустил к лесу.
Вовчанга икал, играл бровями, и продолжал висеть на мне. Рыбак спотыкнулся, упал и издал красивый низкий рык.
И мы побежали.
- Давай в разные стороны! - крикнул я.
И мы побежали в разные стороны.
Причем я понесся ланью в сторону леса, а Вовчанга - ондатрой к озеру.
- Блядь - подумал я - Вовчанге пиздец.
- Игого - подумал Вовчанга.
- Ыхр! Ыхр! - побежал за ним рыбак.
В юности я смотрел кинофильм про Красную Армию, которая занимала Крым, вытесняя оттуда белогвардейцев. И вот там каких-то гордых военных царской армии красные прижали к самому берегу моря и кричат им, сдавайтесь мол, у нас пулеметы и шашки вострые. На что пожилой белый командир молча развернулся и ушел в море в сторону Турции, а за ним и вся банда его. Типа русские не сдаются.
Вот и Вовчанга. Достигнув воды, он не остановился в испуге, но и не бросился плыть, рассекая воду грудью. Он, хер земноводный, как бежал по суше, так и ушел в темные воды пешком, взболтав муть и редкие водоросли.
Рыбак однако не слишком расстроился такому обороту. Потупив пару секунд на круги от Вовчанги, он повернулся, лизнул топор и двинулся в мою сторону. Я ждать не стал и тоже двинулся, в сторону от рыбачка.
Согласитесь, друзья, прекрасно бежать по вечернему лесу! Ты бежишь, и грудь полнится свежайщим воздухом, наполненным разнообразными лесными запахами. Хрустят под ногами веточки, шуршит листва, по лицу бьют ветки, а в десяти метрах за тобой бежит таинственный незнакомец с зазубренным топором.
Так мы и бежали, прекрасным молчаливым дуэтом. Пока передо мной, просто и деловито, не показалась стена. Нормальная такая кирпичная стена, метра два высотой.
- Вот и пиписечки – догадался я.
- Ыыыхр! – увидел стену Чорный Рыбак.
- Ы-ы-а! – сказал я и соврешил прыжок, достойный и более цивилизованных соревнований. Верняя часть меня уцепилась руками за верх стены, а нижняя, задрыгав ножонками, тоже задерживаться не стала и я весь оказался сначала на стене, а потом и за ней.
- Ы-ы-а! – сказал рыбак и судя по звуку тоже прыгнул. Потом прыгнул еще. Потом задышал.
- Что, хуево прыгаешь? – вежливо поинтересовался я.
- Сам пидорас! – отчаянно выкрикнул рыбак.
- Слы, чикатила сушеная, - продолжал я – а нахуя ты прикидывался рыбаком-то? Взял бы без затей, да и бродил по лесу с топором своим. К чему этот спектакль с погонями?
- Ы-ы-а! – повторился маньяк, и перекинул топор через стену.
Топор мягко упал мне обухом на плечо.
- Сука! – настала моя очередь негодовать. Вообще, друзья, я заметил, что негодовать гораздо легче, когда топор у тебя.
Решительным шагом отправился я вдоль стены. В правой руке я крепко сжимал Кровавый Клык Возмездия, левая отнялась. На двенадцатом шаге стена кончилась.
Рыбака за ней не было.
3.
На остановке "Лесная сказка" было людно, все стремились успеть на последний автобус. Крикливые дачники хвалились друг перед другом урожаем, лузгали разные семена, поправляли поклажу в рюкзаках. Деревенские с достоинством курили уловатые самокрутные папиросы.
- Охуенно покущали грибанов – вяло сказал Митюня – Спасибо тебе, Вова.
- Иди впезду – одними губами ответил Вовчанга и сморкнулся тиной.
- Ыхр! – завернул топор в куртку я.

Что это? – я открыл дверь, но пути в дом гостям не дал, заслонив проём собою.
- Это барабан. – Митюня юлить не стал.
- Это хороший громкий барабан! – добавил Вовчанга таким гордым голосом, как будто он сам родил и выкормил инструмент.
- Ну ладно. Пусть это барабан. Зачем мне барабан?
- Это не тебе барабан. – потупился Митюня.
- Мы его помыть занесли, - Вовчанга попытался вдавить меня внутрь. – Пыльный он очень, с санитарными нормами в разногласии. Вон, опадает с него пыль столетий.
- Отличная идея! – упёрся я ногой в музыкальный прибор. – Я как раз перемыл свою рояль и оба тромбона. А без барабана прямо и загрустил. А ну несите эту вашу несвежесть на хрен отсюда!
И нажал на дверь. Однако закрыться ей не дала чья-то воля снаружи. И донышко бутылки, просунутое в щель.
- Протирать будем инструмент, – донёсся глас Митюни. – Тонким слоем.
***

- Ну и чего делать с ним? – я придирчиво осмотрел чистый зелёный бок барабана. – Куда девать сей бубен-переросток?
- Надо его безумному старичку с первого этажа подарить. – блеснул смекалкой Митюня. – Старый хрыч всё равно бездельничает день и ночь, да в окно смотрит. Вот и пускай бьёт в барабан ежечасно. Глядишь, и дедушка при деле, и хронометраж всему двору вести сподручней.
- Знаешь чего? – безоговорочно поддержал я друга. – А возьми-ка ты этого дедулю домой к себе. И пускай он тебе каждый час деревянным молотком по тыкве лупит. Ишь чего удумал – безумца древнего тяжёлым вооружением оснащать! А если ему в нетвёрдый ум взбредёт, что снова красные Сиваш перешли, он представляешь, какую синкопу тут закатит?! Нет уж, извольте вынести барабан за пределы района.
- Нет. – Вовчанга усердно отжал тряпку в горшок с фикусом. – Бесплатно мы его отдавать не будем. Не для того грех брали и от погони уходили. Мы его продадим. По рыночным ценам.
Мы упёрли внимательные взгляды в барабан, который заметно преобразился и уже не походил на катушку с ворованным кабелем.
- Музыканты! – шлёпнул себя по колену Митюня.
- Волосатые! – одобрительно шлёпнул его по макушке Вовчанга.
- Городской рок-клуб! – разлил по последней я.
***

В легковой автомобиль барабан не влезал. Или влезал барабан, но не помещался Митюня. Пришлось выпустить задержанного шофёра с личным автомобилем на волю и выдвинуться к учреждению культуры общественным транспортом. От услуг грузотакси по причинам жабного удушения решили отказаться.
Жребий везти ударный инструмент и торговцев им выпал подержанному винторогому троллейбусу. Мы осторожно раздвинули ногами его двери, и Митюня с форсом закатил барабан в салон. Затем в нутро железного рогача внедрились мы сами и степенно расположились подле нашего круглого друга.
- Оплачиваем за проезд! – вдруг противным голосом сказал барабан.
Я воздел левую бровь и вложил всю глубину своего недоумения во взгляд на Митюню. Тот покрыл ударного взором недоверия и вопросительно перевёл глаза на Вовчангу. Вовчанга теорий строить не стал и просто хлопнул пятернёй по старому пластику:
- Ты не оборзел, бочонок?! Мы его из грязи взяли, отмыли, а он нам указывать будет. Пасть закрой и едь тихо!
- И за багаж! – настырно добавил барабан. – Десять рублей.
- Вот ведь гастрит какой! – вспылил я. – Сказали тебе, кругляш, – молчи, покуда тебя не бьют!
- Не, ты самый умный, да? – Вовчанга снова ударил барабан. – Тебе что, больше всех надо?
- Живу я тут. – барабан откатился вбок, явив нам мерзкого карлика неопределенного пола с кондукторской сумкой на животе. – Предъявите деньги, залётные.
- Денег у нас отродясь не было, – не побоялся полемики Митюня. – Керенки есть, акции Газпрома и ваучеры приватизационные.
- Ваучеры заголять не надо, – быстро отрезал карлик. – Повидала я на веку своём. Насмотрелася. Билеты давайте банковские, я вам на свои сменяю.
- Отстань, человек-тумба. – Вовчанга снова заслонил попрошайку барабаном и подпёр его ногой. – Заняты мы. Не до тебя сейчас.
Из барабана донёсся стук.
- На районе кого знаете, пацанчики? Работаете с кем? Мобилу позвонить одоложите!
- Молчи, грусть. – примирительно сказал я и задвинул барабан вместе с карликом в угол.
- Волю дайте! – застенали оттуда. – Пассажир необилеченный барином ходит, занимает сидячие места. Бюджет депо в дефиците!
- На! – разгулявшийся Митюня забросил в щель за барабаном сторублёвую бумажку.
В углу на пару секунд раздалась тишина, затем кряхтение, какая-то возня и, наконец, противный голос провозгласил:
- А теперь для наших дорогих гостей звучит песня Игоря Корнелюка «Билет на балет»!
И не обманул. Салон троллейбуса наполнился странным рёвом, как будто неистовый бабуин пилил болгаркой, сидя на дереве, листовое железо. Пассажиры заёрзали, а какая-то старушка на переднем сиденье вспомнила коллективизацию и заплакала.
- Э-э-э! Уймись! – Вовчанга кинул за барабан ещё десятку.
Рёв усилился.
- Не сработало. – Митюня немного поколотил в барабан. – Мутация вышла из-под контроля. Валить надо. Сейчас вприсядку пойдёт.
- Ничего, подъезжаем. – я узрел в окно здание ДК. – Хватай круглого, Митюня, на повороте прыгать будем.
И мы вышли на ближайшей остановке, оставив за спинами солирующего карлика, негодующих и бьющихся в злых конвульсиях пассажиров, водителя-стажёра в наушниках и сто десять рублей наличных денег.
***

Возле ДК Приборного завода происходило насыщенное движение. Сновали стайки молодняка, одетого в яркие чёрные цвета. Под кустами лежали бутылки и уставшие. Вход украшала растяжка "FUN HELL METAL PARTY".
- То, что надо. – Вовчанга довольно огляделся. – Полагаю, тут мы обретём широкий рынок сбыта музыкальных причандалов. Во-о-он те вон, к примеру, явные музыканты. Ишь как на гитаре прыгают. Пройдёмте ж внутрь, обследуем потребителя вблизи.
Мы двинулись к служебному входу.
- А что, папаша, - обратился к плесневелому вахтёру Вовчанга. – Есть трезвые-то в помещении, которые артисты, музыку которые играют?
- Артистов человек сто будет. – старикан погрузил пальцы вглубь своих одежд и начал там уверенно чесать. – А трезвых дай бог штук семь наберётся. Да и те зашитые, злые как псы. Говорить не о чем с ними, одна трезвость на уме.
- У нас, деда, дело важное, - Митюня приподнял барабан. – Необходимо инструмент пристроить в руки верные. Неужто все нарядные уже, им же к людям идти, песни играть?
- Ну, которым выступать пораньше, те потрезвее. – труженик вахты подключил к чесанию вторую лапу. – А кто концерт закрывает – тех на сцену выносить будут. С каждой секундой ансамбли редеют.
- Ну ладно, хватит слов. – вступил в дискуссию я. – Пойдёмте внутрь, разносчики барабанов, отыщем уже счастливчика с деньгами, кому судьбой наш кругляк назначен.
Путь к успеху не был лёгок. Вообще дорога по коридорам ДК была непроста. Всюду отчаянно жрали и манили в гости. Расценив обстановку, мы решили заглядывать во все комнатушки кряду и проводить презентацию товара. После первой же гримёрки нам захорошело. После третьей мы решили уполовинить барабанову цену. Всё равно его никто не брал. В четвёртой кто-то целовался во мгле и Вовчанга хотел было остаться посмотреть, но его попросили. После пятой барабан катили по коридору ногами и хохотали зычно. В шестой мы задержались.
За столом сидели три подвяленных весельчака и бойко махали стаканами.
- Вам нужен барабан. – с порога заключил Вовчанга.
- Пригодится. – согласился самый упитанный весельчак и расставил еще три стакана.
- Вот он! – эффектным пинком вкатил Митюня товар.
- Пятьсот рублей! – я уже держался за пластиковую посуду.
- Четыреста! – парировал средний весельчак, поволосатее остальных. – И харчи.
- По рукам. – Вовчанга внедрился за стол и поднял стакан. – Ну, за знакомство! Вы кто такие будете?
- Мы - Ректальные Самородки. – гордо представился самый костлявый. – Мы играем рок!
Митюня немного покашлял спиртным. Вовчанга заржал звонким пони. Я сдержался. Знакомство состоялось.
А потом и продолжилось. Потом открыли ещё. Потом обмыли барабан и присягали ему на верность. Потом пили на скорость и сочиняли песню протеста. Потом решили было идти в зал слушать выступления других оркестров, как вдруг с удивлением обнаружили, что Самородки наши опали как клёновые листы и разлеглись кто где, разметав конечности и слюну.
- Эй, а как же выступление? – Вовчанга потрогал ногой ближнего весельчака. – А как же рок?
- Это и есть рок, Вовчанга, это и есть рок. – Митюня подхватил тело костлявого. – Давайте-ка побросаем туши в сторону, а то все ноги об них переломаем.
Мы аккуратно складировали наших музыкальных друзей в угол и продолжили пировать их продуктами. Продуктов было немного, но это были продукты что надо.
- Так, это вы что ли Ректальные Самородки? – нарушил тишь и покой строгий мужик с бумажкой в руке, заслонив собой практически полностью дверной проём.
- Не, вот эти вот куски человеческих тел в углу – Ректальные Самородки – Митюня нехотя оторвался от стакана.
- Идите на сцену, гитарасты, ваш черёд настал.
- Ты инвалид что ли? – Вовчанга в сердцах выронил из руки колбасное полукольцо. – Говорят тебе, не музыканты мы и играть на балалаях ваших не умеем вовсе!
- Да мне насрать! – привёл мощные контраргументы мужик. – Тут никто не умеет. Идите живо на сцену, берите инструменты и скачите. Фонограмму вам включим, Sex Pistols. И эти тоже играть не умели, так что никто подмены не заподозрит.
- А гонорар? – направил беседу в деловое русло жадный Митюня. – Извольте оплатить выступление, милейший.
- Вы его выжрали уже, - мужик пнул порожнюю стеклотару под столом. – Пошли, там уже зовут и беснуются ваши фанаты.
Митюня поднялся, полил на голову кока-колы и загладил власы назад. Я подошёл к поверженному барабанщику, нашарил и вынул из его тела специальные палочки. Вовчанга решительно допил остатки со дна стакана и заключил:
- Солистом буду я. Только микрофон отключите.
Мы двинулись вслед за мужиком по узким тёмным коридорам. Стены его украшали красочные надписи вроде "Детский морг – forever", "Люцифер Новочебоксарск", "Я ел Цоя" и "Вялые сосиджи - лохи". И вот показалась сцена, освещённая фонарями, величественная и почти незарыганная. Скромно стояли барабаны. Тут и там лежали электрические гитарки. Дерзко торчал микрофон.
Мужик, судя по всему, оказался ведущим балагана. Он по-хозяйски схватил микрофон и принялся внушать толпе ужас и благоговение перед следующей группой. То есть перед нами.
- Может, отрепетируем что-нибудь? – дрогнул Митюня.
- На, отрепетируй, - я протянул ему фляжку, заботливо сныканную от друзей.
В два круга мы отрепетировали. И лишь успел я поставить тару в ящик с пожарным рукавом, как мужик-ведущий страстно заорал на весь зал:
- И-и-и, встречайте! Сало-панк ансамбль «Ректальные самородки!» Эти выродки земли русской исполнят для вас классические песни группы Секс Пистолз! Встречайте!!!
И показал в нашу сторону рукой, вот мол они, голубчики.
Публика взволнованно зашумела, и наша группа пошла, подбадривая друг друга товарищескими лещами, на сцену. Там мы живо освоились и похватали кто чего увидел из инструментов. Я ловкой пичугой заскочил на табурет за барабанами. Митюня крепко ухватился за бас. Вовчанга же и вовсе преобразился. Он не спеша нацепил на свою тушку гитару, героической походкой подошёл к микрофону и заверещал:
- А шуба-дуба, друзья!
Толпа взревела. Солист помахал рукой. Однако фонограмму почему-то не запустили.
- Ша-ла-лу-ла! – добавил Вовчанга и подпрыгул.
Толпа бесновалась. Фонограмма не шла. Вовчанга походил по сцене туда-сюда. И уж совсем было собирался уйти, как вдруг раздался долгожданный гром и скрежет песни "God, Save The Queen" популярного ансамбля.
- Мочи! – заорал Митюня.
Вовчанга юным поросём метнулся к микрофону и мы принялись мочить. Мочить как, меломаны не дадут соврать, в последний раз. Я лупил палками во все барабаны сразу, словно бы они были негры, а я – плантатор, не давший плана в прошлый месяц. А когда одна палка вырвалась и улетела на свободу, стал бить по тарелкам просто рукой. Вовчанга скакал и визжал как сто Джонроттенов и три-четыре Оззи. Митюня тоже не отставал: то подпрыгивал с басом, то шёл в присядку, то просто падал на сцену и бился в нижнем брейке. Рёв из колонок выгодно заглушал все наши шалости. Публика наслаждалась.
В таком замечательном стиле мы станцевали три или четыре песни. После чего физически утомленный солист утратил контроль за своими перемещениями и уронил собственное тело вместе с чужим инструментом со сцены в зал. Ушёл, так сказать, в народ. К счастью, до пола ему долететь не дали, а наоборот, ловко и бережно приняли на крепкие фанатские руки и минут шесть носили по залу с торжественным воем. Мы с басистом эту паузу коротали, отбивая залу земные поклоны, а затем и пройдясь вдоль края сцены с распростёртой шапкой-пидоркой, вымогая подношение.
Наконец нам отдали Вовчангу, на сцену снова взгромоздился ведущий, а мы, погрязшие в эйфории и дешёвой популярности, проследовали назад в подтрибунные помещения.
- А неплохо для дебюта! – предположил я. – Что мы имеем?
- Тридцать семь двадцать. – Митюня на ходу подсчитал барыши.
- Это майонез, ребята, – Вовчанга мгновенно оценил улов. – Рок-н-роллом можно жить!
***

Осенний вечер проник в город и остался в нём до утра. Дёрганный ветер гонял по небу и земле рябые и жёлтые листья. Редкие фонари нехотя освещали силуэты трёх друзей, что шли плечом к плечу по пустынной улице и слаженно насвистывали каждый свою песню. Впереди их медленно катился большой барабан.

Не ожидавший таково подвоха щит судорожно перекосился на один бок и поронял с себя ведра, лопаты, прочую пожарную фиг..ню и первые четыре буквы пенопластового названия, в мгновение ока превратив Васю в ярого фаната Гарри Поттера: с красным жестяным колпаком на скворечнике, пожарным багром вместо валшебной палочки, пенопластовым словом «ЖОПА» на спине и мазутно-радужным отпечатком ботинка писят второго размера на том месте, из которово с децтва росли Васины руки. А за ключом прилетело и стомегаваттное «ПАШОЛНАААХУЙ!!!», вконец добившее нервную систему бедного щита, который от таких потрясений пазорно сомлел и всем своим весом упал на окончательно притихшево Васю.

Выждав для верности минуты три в позе протухшево лотоса, Вася приоткрыл один глаз и, не обнаружив поблизости ни одного бешеного начальнега, по-пластунски двинул к выходу, периодически притворяясь кучкой шлангов при звуках замыкающих от вида ползущего пожарного щита видеокамер. Выбравшиь на открытое пространство, Вася деловито стряхнул с себя детали ставшей ненужной маскировки и двинул к проходной, рассуждая по пути – вот какого в каждом кино при увольнении чуваки спокойно собирают портреты жён и прочие подушки от геморроя в коробку из-под какого-нибудь ксерокса и тихо-мирно песдуют бомжевать под мост, а в жизни – так обязательно ключом по башне и копчик от пинка еще две недели ломит? Подумаешь, третий станок за месяц сломал – так их там ещо штук десять целых осталось…

Забрав пухлую от записей трудовую у кадровиков, Вася вышел на улицу и полной грудью хапнул ветра свободы, разбавленного запахами предстоящего безденежья и расположенной рядом свинофермы. Прокашлявшись и смахнув выступившие слезы, Вася посчитал оставшиеся в карманах медяки и после короткой внутренней борьбы двинул мимо рюмочной (!) к ближайшему печатному киоску, где взял свежую газету с объявлениями и побрёл домой. Потратив пару дней на закрашивание не ответивших взаимностью вакансий, Вася остановил свой благородный выбор на впечатлившей его пунктегом «опыт работы не нужен» должности «помощник оператора говномесильного троса», или если по простому – подавальщика ключей на шестнадцать ныряющим сантехнегам. Тем более что контора славных работников ватника и вантуза оказалась практически под боком, а значит, можно будет сэкономить на трамваях.

Напиздев по обыкновению с полкороба про свой огромый опыт разборок со всевозможными стояками (хотя единственный стояк, который он видел в жизни – это свой сопцтвенный утренний), Вася получил персональный набор разводных ключей и новенькие резиновые сапоги, а старейший работник предприятия Кузьмич, в свою очередь, получил себе персонального Васю. И потекли рабочие будни, наполненные ароматами Кузьмичова перегара, перебивающего порой даже такие сопутствующие новой профессии запахи, которые поодиночке были способны растворить любого импортного, непроспиртованного сантехнега за какие-нибудь пару часов.

Таг бы и превратилсо Вася со временем в грозного повелителя прокладок и укротителя взбунтовавшихся говноотводных труб, если бы однажды Кузьмичу во время очередной миссии по спасению человечества от сошедшей с ума сантехники не пришла в голову предательская мысль о внеплановом опохмеле. Оставшийся без указующего перста уснувшего где-то за унитазом Кузьмича Вася попыталсо было донести до хозяина квартиры простую мысль, што пока Кузьмич не проснеццо – закрытия фонтанов в санузле не ожидаеццо, но тут хозяин достал из кармана новенькую пятисотрублевую купюру – и смертный приговор квартире таки оказался подписан.

Размотав шланги со сварочного аппарата и перекрыв холодную воду (отчего по подъезду прокатилась волна визгов принимающих утренний душ жильцов), Вася достал из пакета здоровенную горсть карбида и уже приготовился перекрестиццо и сыпануть её в аппарат, но тут наконец-то вступила в действие его распиздяйка-карма, которая уже заебалась без приключений и решила взять реванш за все недели простоя одним рывком. Что там приснилось в этот момент Кузьмичу, но отпор эта по.бень из сна получила решительный: кованый сапог седого сантехнега с ювелирной точностью протаранил Васину яйцекладку и уполз обратно за унитаз, а Вася с покрасневшим вдруг лицом в полупоклоне завалился вперед и выронил свой бесценный химгруз аккурат в очко. Получившийся термальный источнег как-то не особо вписалсо в интерьер уборной, и Васей было принято решение смыть фпесду всю эту химлабораторию, пока не прибежал хозяин и не вломил премиальных.

Пробежавшее по трубам шипение попыталось предупредить подъезд о необходимости срочнейшей эвакуации куда-нибудь на другой конец города, но заметив, што буквально все забили на его потуги большой болт, обиженно смолкло. А Вася – хуле, на пяточках попрыгал, новую жменю из пакета черпанул – и вуаля, труба сцуко как новенькая. И беда вроде стороной прошла, и все нормально – тока хозяин взял и попросил Васю ещо и канализационный стояк починить. А то он, видите ли, подтекает иногда блять. А Васе уже допесды все, Вася уже асом себя почувствовал! И пофиг ему, што стояк, сцуко, чугуниевый и на сварку у нево аллергия вроде каг. Залихвастски подмигнув довольному хозяину, Вася небрежным кивком накрыл свой геройский еблет маской и поднес горелку к стояку…

Таково нашествия фекалоидов город не видел наверное со дня своего основания: во всем подъезде хлопали двери, на площадки выползали охуевшие в ноль жильцы (некоторые, особо удачливые - со спущенными штанами и газетами в руках), оставляя за собой полосы дымящихся удобрений, соседние дома с завистью смотрели на вдруг загоревшийся прямо в центре города олимпийский факел из обычной фановой трубы, который правда периодически фыркал и разбрасывал по округе облака первосортного гуано, и бегающего кругами по двору дымящегося Васю с горелкой в руках, которого все никак не мог догнать не менее дымящийся доцент Петров с монтировкой. И только видавший и не такое Кузьмич, не поддавшись панике, со всех своих кривых ног делал вид, што его здесь никогда и не было – пусть лучше суки очередной прогул ставят.

В-общем, выжил Вася, и даже до конторы дотянул на собственной тяге, несмотря на существенно мешающую навигации маску , многократно погнутую монтировкой и отказывающуюся снимаццо с Васи без применения узкоспециализированных хирургических инструментов. Правда, в конторе эту проблему решили старым добрым способом: пинок под пятую точку придал ей нужное для удаления положение, а прилетевший в догонку разводной ключ мастерски отделил её от страдальца, заодно переключив Васю в режим ожидания скорой.

Таг что, камрады, если к вам вдруг придет устраиваццо на работу некий Вася с гнутой головой, покажите ему какой-нибудь разводной ключ. Если обосреццо – гоните его , я вам по-дружески советую.

© Бушш Средний

Порой мне кажется: сколько бы ни было в мире сделано открытий, защищено диссертаций, издано учебников и энциклопедий, мир этого не заметит. Для среднего обывателя вся научная движуха происходит где-то в параллельной реальности и имеет статус сказки наравне с прочими сказками, сериалами, брошюрами и советами соседки по даче. Фактически, все упирается в пресловутый вопрос веры. Грубо говоря, элементарная школьная программа диктует вызубрить таблицу умножения. Но, вызубрив, человек может верить, что у экстрасенсов дважды два - пять, и неизвестно еще, какой ответ правильней. Точнее, он скажет так: "наука сама еще точно не знает, какой ответ правильней". Свои личные сомнения обыватель всегда проецирует на науку, и это главный аргумент. "Наука сама еще плохо знает таблицу умножения".

Наука для обывателя - это что-то типа средневековой башни, где живет известный на всю округу алхимик. Он нелюдим и наверно колдун. Его мало кто видел и непонятно: то он ли звезды считает сквозь медную трубу, то ли наводит порчу на скот. Обыватель видит лишь его кухарку, когда та приходит на городской базар за рыбой и спаржей. Кухарка мила, грудаста и болтлива, ужасно гордится своим хозяином, но ничего не может рассказать, потому что боится заходить в его комнату. Хотя видела огонь и дым. А из того, что алхимик ей сам радостно рассказывает когда опыт удался, не понимает ни слова. Так было в средние века, но ничего с тех пор не изменилось. Разве что вместо болтливой кухарки у нас болтливая журналистка.

Какой в жопу прогресс? Какая нахуй всеобщая грамотность? Какое в пизду повсеместное школьное образование? Кто наутро после выпускного бала еще вспомнит, что значит слово "биссектриса" или "мейоз"? А через год? А через пять? Кто помнит, что кулон - это не только бижутерия? А ведь контрольную, сука, писали, и получили четверку с плюсом. Люди до самой смерти будут верить, что древняя медицина лечила лучше современной, пластиковые оконные рамы отравляют воздух комнаты, любое вещество, будучи расфасованным в форму таблетки, уже по этой причине вредит здоровью, а специальная таблица позволяет точно рассчитать день, пригодный для зачатия ребенка нужного пола. Нам на хуй не нужны плоды науки! Пиздуй отсюда, наука, и забирай свои плоды. Мобильник только оставь. И антирадар. И какой-нибудь флакон для чистки сковородки, а то мыло не берет. И заговоренную наклейку на мобильник, которая поглощает, как известно, вредное излучение. Кто там боялся, что в школах снова введут "Закон божий"? Да пусть введут по самые помидоры! Пусть задают каждую четверть министерские контрольные и грозят родителям или оставить на второй год или пусть нанимают репетиторов! Все равно по окончании школы никто не вспомнит больше двух апостолов, а при перечислении десяти заповедей останется много лишних пальцев.

Но, собственно говоря, сказать я хотел не об этом, а о так называемых "Генетически-модифицированных организмах".

Поморская артель "Ломоносовъ". Только кони!
Мы доставляем рыбу в столицу, не используя паровозъ!

Можно не сомневаться, будь такая реклама в эпоху первых паровозов, она бы имела большой успех у населения, и плевать на заметный душок, который приобретает рыба во время долгих гужевых путешествий.

Так вот, товарищи: когда я вижу на упаковке продукта зеленую наклейку "Не содержит ГМО" - я НЕ ПОКУПАЮ этот товар. Потому что это полная катастрофа. Чем хуже человек изучал в школе биологию, тем больше маразма и истерики. Профессиональные генетики, биологи и пищевики почему-то спокойны. Особенно если мужики. А если орут и пишут статьи - то во-первых бабы, во-вторых дуры. Ну и, как водится в подобных случаях, мировую армию идиотов возглавляют два-три клинических маразматика с настоящими (хоть и мелкими) учеными званиями, на статьи которых все ссылаются как на абсолютную истину. Таких уникумов, как водится, носят на руках с ликующими криками "полюбуйтесь, УЧЕНЫЙ тоже с нами".

Друг рассказывал: его знакомая отказалась есть печенье, прочтя в составе "модифицированный крахмал". Будучи пищевиком по образованию, напрасно он ей объяснял, что крахмал C6H10O5 генетически-модифицированным быть не может просто за неимением генов, и это специфический термин технологий обработки, навроде "вода родниковая исправленная". Тщетно.

Что самое интересное в этой истерии, если почитать прессу: генетически-модифицированные продукты обладают презумпцией виновности. Они вредны просто по определению. Вопрос вреда не обсуждается. Обсуждаются меры по сокращению, принципы выявления и прочий бред. То есть примерно, как на брифинге МВД по борьбе с преступностью не обсуждают пользу преступности. А аргументы! Боже, какие аргументы!

"Они еще плохо изучены". Охуеть. А что изучено? Репчатый лук полностью изучен? Или может ученые в совершенстве изучили сложнейший биосостав кефира? Первые генетически-модифицированные продукты, кстати, появились аж в 80-х годах прошлого века, и одним из них был табак. К сегодняшнему дню практически весь промышленный табак генно-модифицированный. Это известно, как и то, что в бумагу для сигарет всегда добавляют селитру, чтоб конструкция горела и не гасла. Но дело даже не в токсичной селитре, которой дышит курильщик. Уже не первый век известно, чем вреден табак - вот это как раз "хорошо изучено". И что? Хоть кто-то из митингующих против ГМО отказался от курения, хоть от рака легких ежегодно умирают сотни тысяч курящих? А доподлинно известен хоть один, кто заболел чем-то от того, что съел ГМО?

Да и что там "изучать"? Да еб же вашу мать, двоечники и второгодники, разве в природе известно хоть одно растение, животное или гриб, которое может вызвать заболевание человека одними лишь своими генами? Не ядами, не составом тканей, а - комбинацией генов? Да если б такое было возможно, неужели бы этим за миллиард лет не догадались воспользоваться звери и растения, чтоб их не жрал кто попало? Чего там изучать - дал любому лаборанту, он и проверил три раза на содержание токсинов. Имеется токсин от колорадского жука в клубнях картошки? На хуй такой генетический вариант, работаем дальше. Нет токсинов в клубнях, а только в ботве? Годится, будем растить без ядохимикатов (которые из почвы, кстати, в клубни обычной картошки проникают). Картошка, за исключением клубней, изначально сама по себе ядовитое растение, если кто не в курсе. Не парило же никого, ели? А когда ее Петр I завез - тоже ведь какой стоял вой про "да ну ее в пизду, будем репу кушать", "хуй знает, что это и откуда взялось", "не прошла проверку временем"? А потом ничего, морда в миску - и жрем. Репу хавать желающих не стало.

Да, другая формулировка: "генетически-модифицированные продукты не прошли проверку временем". Пиздец, логика. Хули ж вы тогда читаете новые романы Донцовой, дуры? Разве они прошли проверку временем? Разве хоть один британский ученый сумел доказать, что они не отразятся пагубно на психическом здоровье ваших детей? А они ведь отразятся, между прочим! Так что читайте "Бедную Лизу" Карамзина! А лучше "Умную Эльзу" Гримм.

Ну а самая песня - это конечно распространенное мнение о том, что генетически-модифицированные гены могут с пищей попасть в наш организм и там "встроиться" и заставить организм "мутировать". Это прекрасная иллюстрация тезиса, который я изложил в начале: школьный минимум в мозгу обывателя имеет равноправное отношение к реальности вместе с любой другой сказкой. В левой руке учебник биологии за 9 класс, в правой - диск с голливудским блокбастером "День кровавых мутантов 2", посередине - мозг обывателя. И в итоге это все равно вопрос веры. Учебник скучнее, в блокбастере ярче картинки. Американский солдат опустил палец в колбу и вот уже весь мутирует каждой своей клеткой, что сопровождается убедительной мимикой и зеленым киселем. Как после этого не бояться апельсинов с геном лосося?

Логика тут отсутствует. В крайнем случае, есть интернет, где по любому поводу найдется исследование британских ученых (в интерпретации той же журналистки), и им можно козырять в дилетантских спорах. Исследование против исследования - это тот же механизм, как учебник против диска. Для мозга, который не имеет центральной иерархии знаний, где каждый кирпичик плотно пригнан, поскольку следует из предыдущего и подтверждается последующим, для такого мозга любая информация воспринимается отдельно подвешенной в пространстве. Таблица умножения, экстрасенс, блокбастер, википедия, совет сотрудницы, реклама в глянце, школьный учебник, воскресная проповедь, статья в блоге, телепередача, молекулярная физика, энергия атома, обнаженная женщина, киллер с лопатой - любая информация имеет равные права, и критерием является все равно вера. Если факт подходит к вере - он годится, не подходит - отметается. Никаких попыток анализа.

Гены встроятся в организм... Бля пиздец же! В наш организм поступает через ротовой мусоропровод килограммы клеток со своими генами - животные, растительные, грибы, микробы, сырые, вареные, жареные. Это все - гены. И если вы съели генетически-модифицированный апельсин с пересаженным геном лосося, то не один ли хуй, как если б вы съели лосося и закусили апельсином? Если бы наша пищеварительная система не представляла из себя невзъебеннейший биореактор, наполненный едкой соляной кислотой, активными ферментами, химикалиями, фильтрами и прочим оборудованием, а наши клетки были бы открыты для любых генов извне, то у нас бы выросли рога от первой же мясной котлеты, а ботва на макушке - от котлеты вегетарианской. Наша пищеварительная система расхуячивает всю полученную пищу вдребезги, в питательный бульон, на элементарные углеводы и белки, а если что-то и попадет в кровь - можно не сомневаться, что клетки вашего организма поумнее вас, и незнакомое файло, неизвестно откуда взявшееся, не запускают на выполнение. Потому что безо всяких ГМО клетки тела ежесекундно атакуются тучей умелых профессиональных вирусов - с самыми злостными намерениями. Но за миллиарды лет клетки отточили механизмы защиты, научились прятать генокод глубоко за двумя оболочками, и не пускать туда ничего постороннего. Но теперь... Теперь над нами нависла страшная угроза: стоит нам съесть генетически-модифицированную картошку, и мы умрем, поросшие изнутри ботвой и чешуей.

Ну а самый забавный аргумент - это когда собственные страхи население приписывает природе. Понятно, собственное невежество - науке, а страхи - природе. Вкратце: пиздец, дескать, генетически-модифицированная кукуруза так широко рассыпет свою мутантную пыльцу, что кукуруза природная, изначальная, не выдержит конкуренции и вымрет. А ее очень жалко. Реально я такую статью читал в интернете, не поверите! Те, кто в курсе вопроса и помнят слегка ботанику, юмор оценят. Остальным поясню. Ну, то, что кукуруза сама не опыляется без участия человека - это еще полбеды. Самый пиздец в том, что "настоящая исконная кукуруза", по которой всплакнул автор, просто не существует! А вот так. Науке не известно ни одно растение, которое можно считать дикорастущим предком кукурузы. Наверно оно было. Наверно это был какой-то невзрачный колосок толщиной с белкин хуй, из него индейцы (или кто-то древнее индейцев) вывели то полиплоидное уебище в виде огромной желтой елды, которое мы сегодня знаем как кукурузу. А белкин хуй давно засох, потому что никому он не нужен в мире, где есть такая классная кукуруза. А поищите исходный вариант дикорастущей картошки, арбуза или хотя бы яблока? А попробуйте найти дикую курицу или встретить в лесах дикого (а не одичавшего) осла? Это все - создания, выведенные человеком под свои нужды взамен диким вариантам, которые фактически исчезли. Они уже не выживают без человека, зато с человеком достигли невиданной численности. Человек тысячи лет продолжает улучшать свои домашние породы и создавать новые, он будет это делать и дальше с применением новых технологий. Кому не нравится - пиздуйте в тайгу, стройте там себе трехкомнатный шалаш из коры, собирайте дикий багульник и пойте мантры Рериху тибетским горловым пением под аккомпанемент комаров.

Вопрос: так чего перепугался автор той статьи? Что кукуруза модели 2.0 сменится кукурузой модели 3.0? Да и хуй с ней! Понадобится - восстановим 2.0 из бэкапа, человечество все равно работает оперативнее, чем природа, в сотни раз. Это уже не говоря о том, что сами страхи о "генетическом заражении" - из репертуара глупой журналистки, которая не представляет объемов труда, необходимых для закрепления эффекта. С тем же успехом можно бояться, что улетевший попугай, ругающийся матом, обучит материться всех попугаев планеты, и это естественным образом приведет к гибели всей мировой культуры.

Не бойтесь вы за природу, срала она ваши страхи, глупые самоуверенные человечки! Это ее нормальное состояние, природы. Это вы тут понаехали, неофиты, в последние 10 тысяч лет. А природа миллиарды лет только и занималась тем, что рожала немыслимое число существ, и тут же их сносила с лица земли нахуй.

Официально заявляю, что лично я хочу употреблять в пищу исключительно генетически-модифицированные организмы (при условии, что в них не содержится обычных токсичных веществ). Чем больше - тем лучше! Хуй вам в бок, поставщики пестецидов и химических удобрений, которым выгодно тормозить внедрение ГМО в сельское хозяйство! Сдохните, "зеленые братья", которым приятнее рвать глотки и махать плакатами, чем писать конспекты на лекциях в институтах.

Я не хочу жрать "обычную" картошку с полей, которые год за годом обливают химией от колорадского жука. Я не хочу жрать "обычную" свеклу, которую обсыпали нитратами, чтобы выросла чуть крупнее. Я желаю жрать новые продукты нового времени. Я вообще не верю в ваш идиотский миф, будто раньше люди были здоровее, питание лучше, медицина эффективней, а жизнь дольше. Так что каждому свое, а мне - генетически-модифицированное. С дополнительными витаминами, укрупненными размерами плодов, малопортящееся, стойкое к морозам и вредителям.

Зато я отказываюсь употреблять в пищу:

— Колу и прочее газированное химическое говнище, где написано не "лимонная кислота", а просто "регулятор кислотности". Потому что это ортофосфорная кислота, жрите ее сами большой столовой ложкой, отравители ебаные. Когда "Кока-колу" станут готовить по изначальному старинному рецепту из натуральных природных компонентов - ореха колы и листьев коки - вот тогда я ее буду пить.

— Табак. Я уже объяснил, почему.

— Водку отказываюсь употреблять в пищу. Она, блядь, не прошла проверку временем. Появилась только в 15 веке, и с тех пор от нее люди только и дохнут пачками, и в скотов превращаются.

— Что еще? Не помню навскидку. Впишите сами. Подумайте головой.

UPD 2008-03-05: Вместо эпилога. Шум от статьи получился неожиданно великий. И я услышал еще целых три охуительных аргумента против ГМО. Я их не буду комментировать, я их просто озвучу. Итак:

1. ГМО - это заговор. Не даром же норвежцы (за 8,000,000$) на безжизненном острове, обосранном арктическими бакланами, долбят хуем мерзлый базальт чтобы построить какое-то загадочное бомбоуебище, которое журналисты уже окрестили "хранилищем семян Судного дня"! Норвежцы понимают опасность ГМО и сделали это хранилище на случай, если ГМО... Э-э-э... На случай если гены, короче... на всей Земле... эта... (здесь митингующий начинает усиленно чесать низкий лоб волосатыми ладошками) Во! Если все семена на Земле вымрут! От ГМО, химии и грехов! Ни одного семачка не останется, все вымрут! А в бомбоубежище - останется! И тогда люди (люди не вымрут) отвалят тяжелые камни и поволокут мешки с зерном на пустые поля чтобы оживить планету. Зеленые ростки начнут тянуться вверх под симфоническую музыку. У этих людей (в основном маленькие японские девочки) будут распахнутые беззвучные рты, круглые счастливые глаза; они примутся бегать по цветущим полям, ритмично размахивая руками как палками. Ростки достигнут неба, музыка усилится до невозможности, Вселенную заполнит свет, и Господь даст титры.

2. ГМО - на самом деле экономическая катастрофа и мировой заговор. Одна злоебучая корпорация придумала сделать так, чтобы семена всходили только один раз! И тогда всем фермерам мира придется покупать генетически-модифицированные семена для посева каждый год! Как горючее к тракторам, химикаты и сменные плуги! Сама мысль об этом настолько тошнотворна, что ГМО следует запретить! (Здесь митингующий задыхается от гнева, жадно пьет воду, шумно сморкается, пересчитывает наличность в кармане и продолжает) Впрочем, столько денег у фермеров конечно нет, поэтому они умрут с голоду, а следом мы. Вернуться к обычным семенам фермеры не смогут, потому что ГМО разрушают память фермера. И все прочие честные семена ГМО погубят. А также ГМО договорятся с землей-матушкой, чтобы там ничего постороннего отныне не росло. А к тем фермерам, которые не смотря на это попытаются растить что-то старое и бесплатное, ночью в форточку залезет модифицированная крапива с геном бензопилы и потребует денег.

3. Прионы. Короткое слово, удобное для запоминания. Произносится с придыханием. Удачно заменяет в сетевых спорах школьный курс биологии, ремень, аптечку и огнетушитель. Прионы - это (здесь митингующие, озадаченно замолкая перед каждым вторым словом, зачитывают по слогам подряд шесть статей из Википедии, каждая из которых начинается словами "Как известно, британские ученые..."). Прионы - это хуево изученные токсичные белки, которые по мнению некоторых исследователей в 2000 году разрушили мозг у двух-трех британских буренок, которых жадные до сена британцы кормили хуй знает чем - порошком из костей их родителей, ебануться и не встать, они бы им еще плутония в жопу натолкали и спину заасфальтировали, постмодернисты, бля. Короче, буренок похоронили с почестями, военный оркестр сыграл реквием, королева уронила скупую мужскую слезу. А прионы остались. И быстро разрушили мозг всех журналистов и политиков планеты, заставив убить всех коров на континенте. А еще бродяги сказывают, что в Британии был какой-то один мальчик, который сам лично умер от коровьего бешенства. А может, от столбняка. Но его тоже жалко. Вы спросите, какая связь между токсичным белком британской коровы, накормленной собственными костями, и генетически-модифицированными продуктами? Ответ на этот вопрос у нас есть: мы в ответ встанем в хоровод, возьмемся за руки и споем "прионы, прионы, прионы, прионы..."

Короче. Если вам тоже надоело читать всю эту хню, прочтите пару нормальных популярных статей профессиональных биологов.